Владимир Веров

Шур-шур и съели.

«Служба модерации принимает решения коллегиально»

(Из переписки на Стихи.ру)

На островке, что никому не ведом,

Случился сногсшибательный конфуз.

Два моремана: русский и француз

Приплыли в гости к местным людоедам.

Вождь племени, гурман и привереда,

Сверх меры любопытный карапуз

Сказал: «Вот способ вырваться из уз,

Не став горячим блюдом для обеда.

У вас есть шанс со мной поговорить

И тот, кто нам, убогим, в поученье

Шепнёт словцо, чьё мудрое значенье

Мы разгадать не сможем, так и быть –

Отпустим с миром. Если ж разгадаем,

То, без обиды, варим и съедаем».

Француз – храбрец, бретёр решился первым

И битый час внушал им: «ПОСТМОДЕРН».

Внимали молча, принимали скверно,

Был термин дикарям не по зубам.

Они шур - шур, шур - шур то здесь, то там.

Сидят, шуршат, выматывают нервы,

Кружат, как над свечою мошкара,

И вдруг к вождю – заканчивать пора.

И вождь изрёк: «Бессмыслица, игра,

Анархия, случайность и усталость,

Абсент, синтагма, косячок с утра –

Тут всё сойдёт, всё в слове том смешалось.

Рене Магритт, Дали, Аполлинер –

Я мог бы многих привести в пример.

Папаша мой, чей норов был неистов,

Все наше племя записал в Фовисты.

Но лично мне милее Ассамбляж –

Жан Дюбюффе был первый мой наставник.

С тех пор, своих помоек верный данник,

Я в них коплю бесценный мусор наш:

Костей огрызки, черепов обломки,

Миазм маразма, тленья запах тонкий –

Все хором свой озвучат нарратив.

В д’Орсе оценят этот креатив.

Нет новизны в твоём постмодернизме,

Ты проиграл, пора лишаться жизни».

Проклятие творящим произвол,

Над бедным галлом учинив расправу,

Его тот час отправили в котёл,

А вождь желает продолжать забаву.

Но русский, не в пример иным культурам,

Пошёл в разнос на них и сразу буром:

Локтём под дых и по сопаткам лбом,

Тычком в кадык… А дальше был облом.

Фиаско, брат??? Нет, это не фиаско! –

Он был один, без бронника и каски.

Его не силой смяли, а числом

И он огрёб… Слегка ожил потом,

А вождь ему с ухмылкою тошнотной:

«Шепни словцо и подыхай, залётный».

Он наплести решил про лунный трактор,

Но сердце сдало, пропустив полтакта,

И, на вождя сухим ощерясь ртом,

Он через силу вымолвил: «ПАРТКОМ».

И дикари опять в кружок собрались:

Шур - шур, шур - шур, но сколько ни старались

Словцо хрустит как под ногами лёд,

Но на контакт к поганым не идёт.

А вождь сидит, как туча с градом хмур,

И целый день со всех сторон шур - шур.

«Ну ладно, уговор дороже денег.

Ты нас сумел переиграть, бездельник.

Тебе даём мы зодиак моторный.

Он с бонусом – дикарочкой задорной,

Бананы, воду, местных лоций том,

А ты нам скажешь кто такой «ПАРТКОМ».

Вождю ответил русский, отплывая:

«И в наших джунглях есть игра такая.

Они как вы сойдутся на неделе –

Шур-шур, шур-шур и враз кого-то съели».

У этой притчи вовсе нет морали –

Ведь кто ОНИ туземцы не узнали.